Rocambole, on s’en souvient, avait laissé des instructions pour Marmouset, au cas où il ne serait pas de retour à Paris, dans un an. Et il y avait près de deux ans qu’il était parti, sans qu’il eût, depuis, donné aucun signe de vie. Le navire qui le transportait aux Indes avec sa cargaison de prisonniers, avait-il réellement péri par le feu ? Rocambole était-il mort ? Nul ne le savait en Europe, pas même Vanda, qui, depuis deux années, attendait vainement que le maître revint ou donnât de ses nouvelles. Vanda et Marmouset ne s’étaient plus quittés depuis la mort tragique de Gipsy. Milon vivait avec eux. Tous trois attendaient le retour du maître ; et le maître était l’objet de toutes leurs conversations. Quelquefois Milon hochait tristement la tête et disait : – Oh ! Bien certainement, il est mort. Mais Vanda répondait : – C’est impossible ! je suis certaine qu’il n’est pas mort. Et, comme elle disait cela pour la centième fois peut-être depuis le départ de Rocambole, elle ajouta, ce soir-là : – Voulez-vous savoir sur quoi se fonde ma conviction ? – Oui, dit Milon, qui ne demandait pas mieux que de la partager.