Die große Invasion, die wir nicht bemerkten, bevor alles verloren war (en Alemán) - Sascha Ferber

In einer unbestimmten mitteleuropäischen Stadt legt sich an einem Oktobermorgen der Nebel und hebt sich nicht mehr. Was zunächst wie ein gewöhnliches Wetterphänomen erscheint, wird für den ehemaligen Vermessungsingenieur Konrad Weidlich zum untrüglichen Zeichen einer tieferen Verschiebung: Die bekannten Gesichter an der Haltestelle verschwinden, die Sprache im Treppenhaus wird fremd, der Bäcker an der Ecke schließt ohne Abschied. Schritt für Schritt vermisst er, was sich nicht mehr vermessen lässt - den Verlust von Orientierung, von gemeinsamen Regeln, von der Selbstverständlichkeit, die ein Ort über Generationen hinweg besaß.

Die zwanzig Erzählungen dieses Bandes folgen Menschen, die bemerken, was andere noch übersehen oder nicht mehr aussprechen dürfen. Eine ältere Frau putzt weiter das Klingelbrett eines Hauses, dessen Namen sie nicht mehr lesen kann. Ein Hausarzt hört, wie bestimmte Themen aus den Gesprächen mit seinen Patienten verschwinden. Eine Buchhalterin beginnt eine Inventur ihrer Stadt: Welche Geschäfte sind noch da, welche Straßen kann sie abends noch allein gehen, welche Worte darf sie noch sagen. In einer Buchbinderei treffen sich sieben Menschen und fragen leise, ob das, was geschieht, bereits eine Besatzung ist - oder etwas, das noch keinen Namen hat.

Dr. Sascha Ferber erzählt diese Geschichten mit der Genauigkeit eines Chronisten und der Zurückhaltung eines Beobachters. Der Ton bleibt ernst und literarisch. Es gibt keine plakativen Anklagen, keine einfachen Feindbilder. Stattdessen entstehen dichte Bilder von schleichendem Verlust: der Spielplatz, der abends anderen Regeln folgt; das Fest, das Jahr für Jahr kleiner wird, bis es ausfällt; die Kirche, in der der Gottesdienst immer schlechter besucht ist. Zugleich bleibt in jeder Erzählung die Frage offen, die den Untertitel des Bandes bildet: Oder wird es eine Wendung noch geben?

Die Wendung, die sich andeutet, ist weder groß noch triumphal. Sie besteht aus kleinen, beharrlichen Gesten: Menschen, die an bestimmten Morgen dorthin gehen, wo der Nebel dünner wird, und sich zum ersten Mal ansprechen. Eine Schale mit Kuchen auf der Treppe. Ein Plan für das Gehwegfegen, der neu geschrieben wird. Eine Lesestunde für Kinder, die die alten Geschichten noch hören wollen. Ein Satz auf einem Blatt Papier: "Wir fangen mit dem an, was wir noch haben."

Der Band versteht sich ausdrücklich als Fiktion. Orte, Personen und Ereignisse sind erfunden. Doch die Atmosphäre einer tiefgreifenden demographischen und kulturellen Veränderung wird spürbar - ohne dass die Geschichten in Schlüsselroman oder Pamphlet umschlagen. Sie bleiben bei den Einzelnen: bei dem, was sie sehen, was sie verlieren und was sie noch zu halten versuchen. Die Verantwortung der Einheimischen - das Wegsehen, die sinkende Geburtenrate, der Verkauf der Häuser - wird nicht ausgeklammert. Gleichzeitig werden die Folgen der massenhaften Zuwanderung nicht relativiert.

Für Leser, die den Eindruck haben, dass etwas über sie hereingebrochen ist, das sie lange nicht bemerken wollten, bietet der Band keine Beruhigung, aber eine klare Sprache und die leise Möglichkeit, dass genaues Hinsehen und Nicht-Weitergehen der Anfang von etwas sein könnte. Er endet selten mit Gewissheit. Oft endet er mit einem offenen Blick, einem Satz, der noch nicht zu Ende gesprochen ist, oder mit der Entscheidung, am nächsten Morgen wieder hinzugehen.

"Die große Invasion, die wir nicht bemerkten, bevor alles verloren war" ist kein Aufruf und kein Abgesang. Es ist eine Sammlung von Beobachtungen und kleinen Entscheidungen. Es fragt, was bleibt, wenn das Vertraute verschwindet, und ob es noch möglich ist, an bestimmten Stellen stehen zu bleiben, bis der Nebel - nicht überall, nicht ganz - an den Rändern zu leuchten beginnt. Die Antwort bleibt offen. Aber die Frage wird gestellt.